En automne, le brouillard tente, le matin, de dissimuler l'orgie des couleurs, barroud d'honneur des arbres avant l'hiver.

Les soirées électorales en Suisse, c'est une soupe de chalet dans laquelle on essaie d'ajouter de nouveaux produits, mais dont le goût reste assez insipide.

Ombre de Fribourg ensoleillée. Gottéron a encore gagné.

L'ombre gothique de l'obscure cathédrale porte, en guise de bonsoir, un nuage de tutu rose.

Etrangement, mon cerveau mélodique passe de Birdland à un pingouin du Pôle Nord. Pendant ce temps, comme un pinson, siffle ma clarinette.

Caipi, gin et whisky dévergondent les chanteurs qui ne savent plus tenir leur langue. Suis-je Vanessa, Mélissa ou Sophie? Ma bouche en cul de poule maquillée ne s'en souvient plus. Le chef frise le ridicule, Josiane Molière laisse pousser ses seins et ses cheveux, quelques positions acrobatiques du kamasutra ne sont pas pratiquées jusqu'au bout, et Ginette la poule déclare sa flamme à son cher Dusac. Hélas, la nuit tourne mal : le gin s'échappe d'un estomac trop fragile, l'eau - si, si, il y en avait! - arrose un dos moqueur, la bouteille d'Oban est vide, et Blaise, si bien assorti aux rideaux, s'en va. Il ne restera le lendemain matin que des lambeaux de voix, des visages verdâtres et "sex bomb" dans le verger.

Quand Genève ne tourne pas rond, dans la voiture prise au piège, les tours montent, mais celle de la télévision disparaît. Je ne devrais jamais trop m'éloigner de la seule tour qui compte, de la seule tour atours, de la tour enfin suspendue dans mon salon, de la merveilleuse tour de Montagny.

Répéter est infiniment nécessaire, et l'on devrait prendre des cours de répétition ailleurs qu'à l'armée.

Elever le niveau trop familier à la baguette quand le silence ne perce pas, le philosophe du petchi ne le peut pas. La vie doit l'emporter.

Le souffle se perd dans le coincement qui siffle, et la lèvre halète sur l'anche. Pas de hanche. Une autre lèvre, mercredi, apaisera les soucis.