Le score passe de 8-8 à deux partout, pour finir à 13-13. Quand l'arbitre hurle "poteau", je me demande s'il connait si bien que ça les règles du ping-pong.

La ronde des enfants n'empêche pas de bailler. Il y aurait tant à faire. Je joue à l'immobile. 

Le chaud tue. Tout s'alourdit, même écrire. 

Que faire quand on s'ennuie? Je connais un jeu sympa (non, ce n'est pas touche-pissette...) : on dévale la rue, on casse les vitres des bagnoles, on desserre les freins à main pour les laisser rouler dans le talus, on en vole une au passage et on tague les autres. Sympa, non?

Les jolis minois troublent-ils le jugement des hommes ou stimulent-ils la jalousie des femmes? Addition des deux. Addiction aux jolis yeux. 

Les courbatures vengent la montagne violée. 

Accroché au parasol rouge qui s'envole, je cherche les mots de la paresse. L'effort est trop rude. 

Une rêverie solitaire sur Rousseau et d'autres Jean-Jacques passe comme un courant d'air. Il faut fermer la fenêtre. 

Je lis le Coran, mais dans le ciel, la fumée des avions fait des croix. Pas d'attentat en vue. 

Soudain, dans ma tronche des jours de pluie, mal réveillé, en attendant la montagne de corrections, une chanson de Pierre Perret : "Il s'agit d'un boui-boui bien crado." C'est vrai : en plus, il faut faire le ménage.