Jean-Sébastien Bac écorche les oreilles. La messe en si devient sciure si l’on oublie le ruisseau. Jean-Sébastien Bach et mon texte devient illisible pour un Français.

Blanc sur gris, hiver en demi-teinte. Papa Noël scintille.

Les magasins de meubles sont débordants de kitsch. Décorer une maison serait l’enlaidir de Bouddhas pas même rieurs et de tapis de bains roses poilus. Au moment de quitter le nid parental, il faut donc s’inventer un style, à choisir dans la liste officielle : faux vieux en bois plastifié, design arc-en-ciel pour boîte de nuit seventies, fanfreluches et arabesques, vintage ou ipodique, bref rien pour moi, qui cherche l’introuvable, la simplicité et le bon marché.

Des bouquins prolifèrent sous le ruban tricolore et la bouteille de Balvenies. Amitié, vertu, science ? Comme toujours, le vert cède au verre et la bouteille sera vide avant que l’évangile ne soit lu. Amitié, volupté, silence.