Lait de brebis et mélisse. Dans la bouche, c'est nouveau. On dirait presque du fromage. Et du sirop.

Celui qui écrit aujourd'hui de la poésie amoureuse se noie dans le kitsch ou l'impur. Il tisse des clichés, comme Eichmann à Jérusalem, banalité du bien, Pétrarque à la sauce Morisod.

On bricole, à la bourse et au palais fédéral, mais pas pour des bricoles.

Le travail du dimanche soir est sans cesse repoussé. Lundi débordera.

D'applaudissements en applaudissements, on appelle Monique aux toilettes. Des morts causent sans cesse, dans le vide.

Dans le déferlement du cucul la praline s'insinuent quelques serials killers. Pour tuer le temps.

Un comique hurle des jeux de mots. C'est une zouaverie. De vos jeux de mots, devez-vous décevoir vos dévoués auditeurs, monsieur Devos?

La joie de la procrastination se savoure toujours à l'avance.

Le lit agrippe le corps qui s'accroche à la dernière lueur de sommeil. Femme rêvée sous les draps si doux... Réalité. Douche seul. Travail.

Les Frères Jacques en version bourbine sont un peu bobos. Ils allient humour, qualité musicale et créativé, rareté que je savoure, seul, pompette, hilare.