Un château dans ma fenêtre, manoir jaunâtre ruiné par la modernité, et sur le radiateur, le tableau de la tour de Montagny, que ce stylo a fait revivre.

Sur un air folk, un mort fait des vers qui lui rongent les dents. Ciel nuageux. Fatigue. Faim. Fin.

La langue de bois des curés est pire que celle des politiciens, mais ils ont toute notre miséricorde, car ils sont un ferment d'unité sur un chemin d'espérance.

La tentation des tentacules encule le facteur Bizule. Je sais : c'est nul.

La génisse dentaire, de ses jolis yeux noisette, me regarde dans la bouche. Je sens son sein ferme sur ma tempe, quand elle se penche, volupté vite parasitée par les instruments de torture qu'elle use, la salope, sur moi. Tentation de la mordre, jeu érotique qu'elle ne comprendrait pas. Deux carries : lui rouler une pelle serait indélicat. Sa bouche masquée me le suggère, mais tout espoir n'est pas perdu : avec le fil dentaire, la prochaine fois, le sein ferme s'appuiera un peu plus tendrement...

Arranger le hasard, pour en faire une nécessité, forme suprême de la liberté? Que faire? 5: lire la Bible. Il ne manquait plus que Dieu.

Le moment de la sortie du lit, le matin, est une torture. Dans un monde lourd, les doigts gourds, un café fait ce qu'il peut pour m'ouvrir les yeux.

Le troisième mouvement de la neuvième... c'est du Mozart en mieux.

Je suis dans une prison communiste, où l'on nous fait croire qu'on nous libère, mais où à chaque fois on retombe dans un travail quelconque, comme traire les vaches. On tente de s'échapper. Georges me suit de loin (peut-être était-ce une caserne...). Nous n'avons qu'une solution, traverser le désert, qui se transforme en une rivière ombragée d'arbres verdoyants. Sur une île, libérés, je retrouve maman, Olivia, Rachel et Florian.

Rire aux platitudes, à la millième d'un même witz, aux jeux de mots laids, quand les autres, dédaigneux, snobent, c'est être prédisposé au bonheur.