Les sportifs espagnols vivent à crédit, dopés d'illusions dans un pays au bord du gouffre, succédanés aux indignés de la Puerta del Sol. Placebo efficaces, Nadal de leur terre battue. 

"Mieux vaut avoir l'âge de ses artères que l'âge de César Franck." A quoi on sert si le rire le rire quitte la musique classique? Et voilà que la radio, très sérieusement, diffuse le Salut à Staline de Prokofiev. Des larmes et du sang jonchent la lente mélodie d'un massacre. 

La belle fille est apparue, a disparu, même Don Quichotte n'a rien tenté. Deux cocktails bleus me soûlent. Un coup de vent, mais pas de coup de Mistral.

Le fatras de stylos de toutes les couleurs subit la marée descendante des papiers inutiles, gourmands de place et cherchant à ce que des mots, d'amour ou de baliverne, les sillonnent un pour pour leur redonner leur valeur perdue. 

Il est affligeant, voire (même) désespérant, de voir voire sans e quand il a été seriné  mille fois, voir d'avantages. 

ça clignote orange et les sacs bleus disparaissent. Miracle de la voirie.

Le temps passé à écouter les feuilles jaillir du bois est devenu si court que nous oublions que l'homme vit dans la nature, s'y accroche, finit par s'y fondre. 

Quand les yeux s'ouvrent dès quatre heures du matin, c'est que toute la journée, ils n'auront qu'une envie : se refermer. 

Trois boilles et deux sifflets soufflent de traviôle. Chantal n'a pas de pince mais a les rats. Trolley est bon. Chuchu plante des clous. Dominique n'a pas ses partitions dans l'ordre. Autour de moi, je cherche désespérément des clarinettes et des saxophones, mais James est allé tremper son sax dans l'eau bénite à Fatima pour nous jouer à son retour Petite Fleur mieux que Sidney Bechet. Jacques agite ses ailes d'aigle, mais rien ne s'envole, sinon quelques canards sauvages qu'il ne parvient pas à chasser. Au premier rang, la petite souris sourit.

J'ouvre la porte. Je fais semblant de regarder s'il y a du courrier. Juste de la publicité. Pas d'ascenseur, ni de voisine au parfum agréable.