Les routes se métamorphosent sans fin près de Saint-Léonard. Il y a bien un moment où elles finiront toutes au cimetière. 

La fenêtre s'est ouverte sur un chat dans la gorge parce que l'été n'est pas pressé.

La couette (qu'est-ce que ça fait frouze!) bleue et le duvet rose sur le lit convoité ne me disent rien qui vaillent.

Qui sont barbares? Le Reichtag en feu était un fanal éclairant l'histoire d'une sombre lumière, prélude à d'autres brûlures, plus sombres encore.

Le cercle se referme, les épaules se frôlent, peut-être quelques mains se baladent-elles dans le crescendo de l'alléluia de Thompson. 

Le seul lilas de ce triste printemps est un bus aux couleurs de la banque Valliant.

N'écrit-on que dans l'angoisse et dans le vertige de vivre et de mourir? Là, j'écris juste sur ma planche à repasser. 

Quand Herzig dit fertig, c'est magique. 

Je lis Nietszche prôner la félicité terrestre et je ne peux m'empêcher de fredonner : "Le bonheur sur la terre, c'est d'être cocu..."

Les cours de répétition ne sont que des répétitions de cours. Et ils sont longs.